Die Handschrift Gottes! Echt jetzt?

Anlässlich der Landtagswahl in Sachsen-Anwalt, eine literarische Hommage an Ingeborg Bachmanns "Der Gute Gott von Manhattan". Wer erkennt den Zusammenhang? Bild: Unsplash

Hohes Gericht! Sie haben mich gebeten, ein graphologisches Gutachten abzugeben. So soll das Verfahren „Atlantic“ wieder aufgerollt und der Tod von Jennifer neu bewertet werden.

Denn nicht das Jüngste Gericht allein hat Anspruch auf die Wahrheit – auch der irdischen Gerichtsbarkeit steht vollkommene Rechtsprechung zu.

Einzig die Handschrift kann nach so langer Zeit beurkunden, was wirklich vorgefallen ist. Zeugen sterben, Erinnerungen verblassen, Spuren verwischen – die Schrift jedoch bleibt.

Es ist an der Zeit, die Fährte von Linien und Schwüngen aufzunehmen!

Mit jedem Tropfen Tinte legt die Schrift das Wesen und die Haltung frei und macht Spuren der Seele sichtbar. Der Duktus ist die lückenlose Niederschrift des Innenlebens und lässt sich weder täuschen noch bestechen.

Ach, wenn nur jeder Protokollant so gewissenhaft wäre!

Jan schreibt mit unruhiger Hand, wechselhaftem Druck und hoch ausgreifenden Längen.

„Ich bin trunken von dir … und wahnsinnig vor Begierde nach dir. Du bist wie Wein in meinem Blut und nimmst Gestalt an aus Traum und Rausch, um mich zu verderben.“

Er wirkt aufgewühlt, unruhig, zaudernd. Er lässt seine Meinung treiben - wie ein Fähnlein im Wind.

Jennifer hingegen hat einen ausladenden Schleifstrich, der sich nicht beugt. Kräftige Unterlängen lassen auf Sinnlichkeit schließen.

„Könnt ich mehr tun, mich aufreißen für dich und in deinen Besitz übergehen, mit jeder Faser und wie es sein soll: mit Haut und Haar.“

Sie schreibt in weiten Arkaden und fließt dahin. Eine Handschrift, die so lange liebt, bis sie bricht.

Skripte von Jan und Jennifer übereinandergelegt, ergeben keine Harmonie. Zwei Bewegungen, die sich berühren, aber nie verschmelzen! Graphologisch kommen sie nicht zusammen – und doch haben sie sich gefunden.

War das Schicksal? Eher nicht.

Der Zufall hätte eine uneinheitliche Form, eine schwankende Zeilenlage, eine unstete Spur hinterlassen.

Diese Schwünge aber sind präzise, zielstrebig und kalt. Keine spontane Abweichung. Kein Zögern. Wie arrangiert.

Mein Befund: Manipulation!

Hohes Gericht, ich sehe eine Schrift – geführt von der Hand des Guten Gottes von Manhattan. Die Buchstaben stehen eng, die Worte dicht an dicht, als dürfe keine Luft dazwischen.

„Ich glaube an eine Ordnung für alle und für alle Tage, in der gelebt wird jeden Tag.“

Kontrolliert, ohne Emotion, wie von Maschinenhand geschrieben. Ein Schreibstil, der sich nicht beugt, weil er sich selbst für die Regel hält.

Der Gute Gott führt Jan und Jennifer bewusst zusammen – nicht, weil ihn ihre Liebe interessiert – weil er auf ihre Zerstörbarkeit zielt. Er spannt eine Membran zwischen Begehren und Verbot, zwischen Nähe und Vernichtung – und wartet, bis sie reißt. Und diesen Riss nennt er: „Beweis“.

Guter Gott – Beweis wofür? … Für die Notwendigkeit seiner Ordnung.

Das ist perfide. Er schafft die Bedingung, die er später bestraft. Er stellt eine Falle und spricht von Gesetz. Er braucht das Vergehen, um sein Begehren nach Macht als Moral erscheinen zu lassen.

Jennifer stirbt nicht, weil Liebe schuldig ist. Sie stirbt, weil ihre Liebe zeigt, dass seine Ordnung nicht genügt.

Liebe, Leben, Sein ohne Erlaubnis – das beschämt jede Macht, die sich für absolut hält. Und das Schlimme daran: Die Saat geht auf!

Diese Handschrift wollten wir: Nie wieder! Und doch begegnet sie uns, wenn Regeln verschärft und Grenzen verschoben werden.

„Das wird man ja noch sagen dürfen.“ … so schreiben Populisten.

Sie beginnen nicht mit offenem Hass. Sie beschwören nur ein bedrohtes Wir. Sie zeichnen ein Bild des Verfalls, ziehen Linien, markieren, wer nicht hineinpasst.

Und ist die Unruhe angezettelt, bringen sie sich als Retter in Stellung.

Populisten folgen einfach der Logik der Angst und lesen in der Gesellschaft nur das, was sie selbst hineingeschrieben haben.

Oh mein Gott: Ihre Schrift ist Vorschrift!

„Die Familie besteht aus Vater, Mutter und Kindern. Versuche, dies auf andere Gemeinschaften auszudehnen, lehnen wir ab. Die Gesellschaft bedarf der Homogenität, denn Identität bedingt keine Zuwanderung.“

So steht es in Arial Bold auf makellosem Weiß. Ein Manifest der Ordnung, das mit hoher Strichstärke jede Rundung verweigert und alles Abweichende dem vermeintlichen Chaos zuschlägt.

Für mich als Graphologen zieht die Hand des Guten Gottes nicht nur die Fäden in einem obskuren Spiel – sie ist für Populisten wie ein Psalm der Philister:

Denn gegen das Unbekannte kann nur die Konstante bestehen.

Diese Handschrift, hohes Gericht, ist nicht allein – sie ist eine Blaupause.

Auf den ersten Blick mag sie reizvoll erscheinen. Doch ist man erst von der Schlange verführt, bleibt selbst späte Reue fruchtlos – dann ist nie wieder schon zu spät! Bild: Unsplash